foi à luz do fogão
difundia
que o ato se consumou
consumindo gás e inocência
(à guisa de radiação
não havia energia)
o que restou de carne
deu para matar a fome
e a sede
contraponto
com água gelada
como de cães
o coito na madrugada
desmontável
protético
impenetrável
o manequim não pode ser
particula
rizado
(plástico é
plástico)
melhores ventríloquos
a TV e o rádio
fazem companhia àqueles
que maqueiam os manequins
e
na falta de luz
sentem que ausências se instalam
e os elevadores descansam
na solidão das escadas
nós
seres (de) sentidos
sabemos que os cegos (não) escrevem (sobre) a escuridão
sabemos que os surdos (não) falam (sobre) o silêncio
porque (só) conhecem essas faltas
porque (não) as conhecem
porque (não) as temem
(sobre) o que
(não) escrevemos
(sobre) o que
(não) falamos
o que
conhecemos (por inteiro)
o que
(não) tememos
usar carvão (que não aceita aderências de luz – M-A ip se dixit)
para escre
ver
a
trev(id)a
trans
lúcida
trans
(o)cedental
i(r)ra
cio
(a)nal (da)
oceânica
pup
πla
a morte cega
não porque seja treva
mas porque seja luz
intolerável
espera
(qual esperança)
essa morte que escorre
do centro
onde (apenas lá)
está (flutua)
futura
(além) da gravidade
dos corpos com massa
desta terra pesada
(cosmoclaustro
também ela resto de astro)
Despertar de um sonho não-REM às cinco da manhã, onirismo cibernético, o quarto envolto numa película de filme noir. Sobre a tábua ondulante das persianas, faróis elétricos cortam a noite em bifes finos sem gordura. Há um chiado de TV fora do ar na madrugada: desespera-se a chuva fria em paredes monumentais, gotas de pixels na tela da janela VGA 65 mil cores, granulosas e artificiais como um efeito digital dos anos 80. O céu não existe, a cidade é vulto, parcial - ainda que seu choro de trânsito exija, em piti desgracioso de filho da classe média, o cartoon vespertino da hora do rush. Em noites como esta há uma melancolia incontável, todo o mundo sabe disso.
Ligo o computador. Apenas uma canção de praia descolorida em tempestade, ondas feras, ruído branco no Mídia Player. Say Hello to Heaven do Temple of the Dog lembra-me o Litoral Norte numa quarta-feira de cinzas, praias, todas até Camburi, passando além da janela do chevett 83 numa vastidão motriz.
Troco o CD. Riders on the Storm incita-me lágrimas virtuais, saudades de todas as minhas meninas.
Troco o CD. We Die Young do Alice in Chains aterroriza: entrar na contra-mão da serra e morrer bem jovem e bem depressivo, antes que a porra da AIDS me leve e eu descubra que não tive tempo para me individuar e me tornar um escritor decente, porque agora aos 25, ante o fracasso ou a pura falta de gênio, invento essa de que um escritor passável tem que chegar ao menos aos 30, tempo mínimo de acúmulo de experiências e leituras; chegando aos 30, é claro, será preciso que chegue aos 35, e assim por diante em complementos de 5, no ritmo da autocomplacência.
No processador de texto, as palavras querem dar à luz o discurso ainda sem título, no trabalho que meu amigo Felipe chamou de textogonia e eu, mais para Camus do que para Hesíodo, de textoagonia. O desespero, sabe, é uma coisa; sob o escárnio de sua mirada, consulta-se até o dicionário em busca de salvação. Ao acaso, o dicionário me diz que Pinacoteca significa Museu de Pintura. De se estranhar, portanto memorável. Posso começar com essa frase: O dicionário diz que Pinacoteca significa Museu de Pintura. Ou posso começar com uma das frases “psicodélicas” dos diários de Bruna, quando a cocaína lhe incitava a autoscopia: Tomo coca, cheiro coca, vejo Cosmococas. Eu também: eu e Eu cheiramos juntos as fileiras da nossa imitação de Oiticica, iconografia: no lugar de Marylin, Pitty; e Cobain, Kurt; Lee, Rita; Pop, Iggy; Calçando Tênis da Nike, Willian (Niked Lunch :-)
O ambiente é sempre uma opção:
Casarão monumental, muros de um branco carcomido pelas traças do Atlântico,
Assim está bem.
quando pequeno eu a chamava de Museu, pois me parecia absurdo que um lugar denominado Pinacoteca abrigasse uma exposição de pinturas e não de estranha e antiga memorabilia, na imaginação composta por objetos repositórios de lembranças com firmeza ilusória de macarrão instantâneo: recorde-as por três minutos e sirva-se um prato de fatos temperados a fantasias românticas, de forma que logo a palavra não dita nos escapa com ímpeto de segredo há muito guardado, e a pessoa amada, que na verdade se foi, se nos atira aos braços em trajetória de bumerangue - movimento que os yogues chamam de karma e que o Ocidente tratou de simplificar na geodésica metafísica do castigo divino.
Ao se tratar de uma pessoa da minha geração, tais objetos ligados a lembranças significativas, itens abundantes na geografia de terrae incognitae da casa de vovô, se constituem principalmente em fitas de vídeo, fotografias, cartas, fitas K-7 e quinquilharias de feira hippie, coleções empoeiradas que os sentimentais raramente sentenciam a um exílio inanimado e escuro de porão - jamais o olhar ressecado por aquela frieza, oculta sob uma ideologia de “O trabalho liberta”, que transforma a mente no seu próprio Auschwitz; indiferença esta abundante em pessoas racionais quando distraidamente perdem seus pais e avós em casas de repouso, insensíveis quanto a estarem submetendo seus parentes a tratamento que, no caso de pessoas tão próximas do fim, equivale a bem medidas e subreptícias doses diárias de gás Zyklon.
Lembrei-me, hoje pela manhã, enquanto se faziam visíveis os primeiros revérberos de mar na minha caminhada, de uma idéia que me ocorrera em sonho (ainda não havia recordado o sonho, apenas a idéia): a felicidade jamais seria minha enquanto houvesse a memória (então recordei o sonho: eu era uma inteligência artificial e despertara sem a minha ROM: papai não havia morrido, maninha não havia morrido, eu não havia brigado com mamãe - havia-me sido concedida uma infância sem asma: sentia-me feliz, mergulhado no Letes.com).
Pois a felicidade, quando surgida da lembrança e não da realidade presente, mostra-se tão abstrata quanto sexo virtual - uma ilusão que se desfaz ao final do gozo. Numa entropia inevitável, até as boas lembranças, quando revistas, se transformam em peças de museu - na qualidade de momentos idos, fazem-se sentir como gente morta, para sempre irrecuperável. Seria esta, talvez, a definição do misterioso cheiro de velhice que persegue a terceira idade com obstinação de flatulência - a de gente que se lembra de fatos que tem a impressão de não ter vivido, mas meramente assistido como a um filme que nos faz chorar.
Tais pensamentos me conduziram da praia aos bem iluminados e frescos cômodos da Pinacoteca Benedito Calixto. Patológico, como se estivesse num labirinto, viro à esquerda, compulsivamente; encontro-a numa saleta qualquer, encaramo-nos por um breve momento.
Maria Helena...
Não me reconhece - a um chamado da amiga, passa indiferente à inspeção de um novo quadro. Ainda assim penso em me apresentar, não cometer outra vez o erro, o mais íntimo do remorso, o erro da omissão.
Maria Helena! Há quanto tempo não nos vemos? Sou eu, Fábio, do Edméia Ladevic...
Mas nada digo, apenas a observo; observo as semelhanças que compartilha com minha filha, ainda que nada encontre de específico nesta que é uma impressão distante, de certo imperceptível em local menos sóbrio do que este casarão colonial, construção vasta onde impera um vácuo de coisas mortas ou meramente desejosas de serem esquecidas.
Por entre a folhagem da minha divagação, com o entusiasmo de efebo que surpreende ninfas ao banho, reencontro as imagens das duas mulheres. Elas riem e gesticulam com intimidade, MH e a amiga de cabelos longos, negros (MH tem cabelos curtos, vermelhos). Deliciado, acompanho o percorrer intermitente e sinuoso dos dois corpos ao redor das telas, uma dança lenta e delicada, conduzida ao som de um ronronar em tons macios e secretos, sutil acasalamento de música e gestos a dar gênese, em meu íntimo, a um clima lírico-sensual que me encanta a ponto de paralisar-me não só os movimentos, mas também os pensamentos, tornando-me apto apenas ao deleite do belo como aqui se apresenta, a meio caminho entre Apolo e Dionísio, perfeito, perdido entre ato e pensamento, como o gesto do artista, preciso e intuitivo, atento ao que inspira a música das musas.
Para minha desilusão, contudo, logo noto do que realmente se trata esse distanciamento gradual e crescente que me arrebata da realidade para o mundo de Eros, essa sensação de estar diminuindo ante as ninfas e os grandes espaços que as abrigam e às pinturas antigas. Asma. Crise. Precipitado no abismo, sinto, assustado, que perco suas imagens... Maria Helena... jamais lhe pude dirigir palavra, conseguiria agora, concretizar na maturidade o sonho do primeiro amor irrealizado?
Uma idéia absurda – absurdamente romantica e inevitável, claro, só penso coisas absurdas e inevitáveis... sempre um por que não, afinal? travestido. Dir-se-ia, talvez, por causa de um consenso do que é possível ou impossível, auto-estima de “essas coisas só acontecem no cinema”? Camisas-de-força. É por isso que as pessoas ao meu redor são pequenas e alienadas num mundinho de LEGO, o qual constroem com tijolos de plástico ideológico arranjado em fileiras de Another Brick on the Wall. Eu deveria me apresentar, isso sim, mesmo ela estando gorda e envelhecida -- já não é a mesma moça encantadora e no entanto linda? desejável? apesar do buço (Mona Lisa de Duchamp), ancas grossas e braços roliços... Ah! mas o amor é cego, impressão de hormônios, bater uma, uma gozada desembaraça a visão, e aí, sem desejo -- lúcido, cara --, você vai começar a enxergar as pelancas, as estrias, as varizes
caminho na direção dela
e se estiver casada? há uma aliança nos dedos? devo agir, pode também ter um namorado, por impulso? Não há homem vigiando, não haverá mal em me apresentar, não parecerá um flerte, mais um passo, não vejo o rosto da amiga de cabelos negros - gosta de retratos? sou desenhista, até hoje guardo um perfil que fiz de você, sejam amantes (ela ruiva, sua mão de esmalte vermelho agredindo a nuca de cabelos negros), tocam-se muito - olhar de gata raivosa - ciúmes (lambe o pescoço dela, a face,) um princípio de, poderia muito bem ser que, ereção (os lábios, uma volúpia)
Parece tão familiar, ouço-a dizer a respeito de um quadro. Acho que conheci alguém assim.
Ao que a amiga responde, exagerada:
Credo! Que arrepio! Parece até déjà vu.
Não me reconheceu há instantes, agora pensa reconhecer as feições defuntas de um retrato qualquer; por certo um truque da memória ou simplesmente alguém dono de um semblante mais marcante que o meu. Também pode se tratar de uma recordação tardia, relacionada ao vislumbre que teve do meu rosto quando nos encontramos; estaria apenas erroneamente projetando o reconhecimento da minha pessoa à figura que se apresenta agora aos seus olhos. Neste caso haverá uma chance de, a uma segunda vista, ela me reconhecer; chance esta que morre nos contornos da figura do quadro agora em meu campo de visão. Não um retrato. Do local de onde eu estivera, enganara-me a moldura de um espelho. Todo o tempo MH estivera observando a si mesma.
Ora! As amigas brincavam! Enganaram-me! É claro que vendo a sua própria imagem, talvez numa referência irônica ao seu excesso de peso, Maria Helena fingiria já ter visto alguém assim - uma moça linda, esguia, de inesquecível elegância. Já meu próprio reflexo, vejo-o magro, pálido; sinto o que às vezes se sente quando a consciência recém desperta, ainda vagante em sonhos, estranha a imagem que a confronta na lâmina fria - não me reconheço; é a crise de asma, toda a vida a me fazer sentir por demais dentro de mim e fora do mundo, sem ar, sem fala, sem futebol, sem sono, sem animal-de-estimação sem bicho-de-pelúcia, solitário eu mesmo e meu corpo minúsculo sob uma pressão atmosférica a nível do mar que me comprimia, jamais me penetrava ou preenchia
Meu nome
qual o meu nome?
Afasto-me. Os retratos à óleo; datas e nomes. A bombinha. Não está no bolso.
Escritor, digo de mim para mim, sou escritor. Tenho 25 anos. Tenho asma. Sete do sete de setenta. Fiz sete anos no dia sete do mês sete de mil novecentos e setenta e sete
Sobrevém o impulso de falar, mas não há ninguém; mas se houvesse, o que eu diria? Escutar-me-iam? E no entanto eu falo, ou penso que falo, inaldível: meu nome é
não me comu
nico, as palavras d e s l i g a d a s de mim; uma impressão de despojamento, como quando se escuta o próprio nome referente a outra pessoa; Fábio! (seria esse meu nome?), e a esse chamado de mãe não respondo eu, responde um menino de boca salivante e pés sujos de areia; aquele é o Felipe; mas esse não era o; seria como que a condição mesma da minha existência e tão poucas vezes m e f a ç o e n t e n d e r
eu
havia dito Lu
te amo
num sussuro envergonhado
e corajoso
não lhe pude
compreender a reação
antes que fosse embora
porém
compreendi
que ela entendera
um apressado
tchau
no lug
ar
de
te amo
te amo--tchau
afigurou se me
um alívio
ela
não escutara
era como
se
eu não houvesse
dito
deixei-a
ir
calado
porque já não
Fábio. Meu nome é
Maria Helena
Inspiro; expiro. Recomponho. Inspiro;
Maria Helena não está aqui. Decerto não longe, na próxima sala, talvez
expiro.
Tão perto, na próxima sala... e no entanto, qualquer distância além do meu corpo um salto sideral, um intransponível metro de gestos e palavras...
Procuro por minha imagem no espelho, pergunto-me se tudo o que me resta é fitar essa carranca de amargura que me confronta obstinada; pergunto-me se só me resta degustar com masoquismo o fato de que assim que Maria Helena deixar o museu, eu jamais a reencontrarei, este que é o maior castigo do homem, a consciência da irreversibilidade das coisas acontecidas.
Sento-me numa cadeira aveludada, a careta de chupar pilha descendo-me das faces para as mãos, dez longos dedos e veias de um sangue que não compreende seu destino de loop enlouquecido, não podendo igualmente saber que a sina daqueles que alimenta também é esta - mas será, ó divindade que não sei se existe? -, repetir os mesmos erros repetir os mesmos erros ad nauseam os mesmos erros... por quê, hein, por quê?
No bolso da camisa cor-de-gelo apanho meu bloco de notas, a caneta BIC vermelha, e começo a escrever, sem pensar no motivo deste gesto, uma nota para meu romance:
encontro-a numa saleta qualquer. Fita-me o rosto, encaramo-nos por um breve momento.
Maria Helena...
Reconhece-me com um breve sorriso.
sujeito – à sarjeta
merdasujeira
objeto – do olho
corpo morto –
como que eletro(exe)cutado
à pedradas
cachimbo
a arma
(que a
tire
a primeira pedra (a gente
nunca esquece)
entrelaçado nos dedos de osso
pontas negras sem unhas
fios de saliva
pele de
ex
c
amada
ir-se in
dolo
r
ao
epicentro do
horror(i (pronounced eye))r
eal
(a[mor)te]cido
suicídio assassinado
satorinstantanepifania
crackoincidência
ler
num poema
De Michel Deguy
(enquanto e
dito
este poema)
“A pedra será mais bela na parede?”
estartisticamente sim
será co incidência
mas se nem mesmo
a cadência
deste versos
é casual (con
si
dere que ri
tmos a te
rão
ditado)
preifraseei
de mim-para-mim
o verso de Deguy
“A pedra será mais bela no papel?”
o que as palavras
fazem (d)à realidade
o que os si
g
nos
fazem (d)à realidade
porque existe
ou exisitiu
um uni
verso
sem si
g
nos
um mu(n)do
bruto
não
filtrado
incondicionado
o dos objetos
antes do vivo
e a resposta talvez esteja
na vontade do vivo
de voltar à tr
eva
de um ini
verso
vazio
hoje
por 10 reais
consegue-se a pedra filosofal
ao vivo
tetos de vidro
quebram-se
“A nossos leitos angulosos de pedra em pé”
“A nossos leitos de lençóis negros na cidade”
A redund
ânsia
na poe
si
a tem razão de se
r.
O se
r se mult
i(m)plica no som que e
coa, no se
xo que engra
vida, no te
xto que escrito pode se
r l
ido e repe
tido.
Mas a redund
ânsia só é devi(r)
do à ausênsia da elip
se
(o apocalipse)
a morte é inevitável
(de) cada dia
talvez a desejemos
(nos dai) hoje
porque somente aos mortos
(porque) amanhã
podemos dizer tudo
(poderá ser) tarde de mais
e aos padres e psicanalistas
(aos médicos mentimos
por medo da morte
ou por medo da cura?)
agora
que a felicidade é sua
por mim
através de mim
sinto que será fecunda a culpa
pelos anos tristes
o futuro
sempr’esente
sempre guarda um suicídio
e uma carta que talvez seja escrita
e que
se for
será poesia
e um poema de amor muito pedido
e prometido
porém nunca escrito
que será
se for
(mas será (prometo)
belo embora triste
e
enfim
além do fim
as palavras desses textos
e de outros ainda inimaginados
e aquelas que agora terminam este poema
o marulho que escuto quando a cidade silencia na madrugada
(hora da poesia)
é para esta mente condicionada o que será para o artista futuro
o barulho do tráfego de carros e do funcionamento d’out(r)as máquinas
(uma tal de nostalgia do útero)
quanto ao que encombrirá estes sons durante o dia
(pois
continuando a imagem
só audíveis ao artista
contra o nada da madrugada)
penso quantas vezes chamei meu filho
antes que ele tirasse os olhos da tela e me desse ouvidos
e apesar da morte
palavras
esta urgência do vivo
que é multiplicar
se
s
que é perdurar
perdurar
ok
mas por quê
se não se pressupõe o tempo como essência
então só há o que há
e tudo vale tudo
ou nada
apenas por si
ou melhor
apenas por ser
por existir
e fazer ou escrever
seja lá o que for
literatura
obituários
cartas de amor
vale o mesmo
(tudo ou nada)
apenas mais ou menos
quando visto em contexto
considere este texto
assim
perdido num blog ou num sebo
há nele um sentimento ou conceito
que talvez só existam em seus olhos
ou em minhas lembranças
ou
mais provável
que apenas sejam quando nossas dú
vidas se con
fundem
num breve beijo de lingua
gem
embora traços,
os de fisionomia
pertencem a um tempo,
não a um espaço.
as longas linhas
dos rostos de um Joyce,
de um Pessoa,
de um Drummont,
coletivas (comum biotipo),
não poderiam ser minhas.
riam no passado, gente finda,
que eu choro no presente,
e no torto do choro
enxergo diferente os versos
que vocês escreveram certo
e escrevo eu do meu jeito,
sem jeito,
incerto o incesto
de nossa orgia estética.
light
preceding voice
burns
preceding noise
hurts
pregnant of dark that isn’t
(in the poem)
headlamp high-beam
watts of power
lucidity
craziness
haughtiness despite the vomit in the sides of the mouth (that
sing)
and traces of faeces (that
stink)
and remains of semen (that
moan)
and ve
stiges of words (that
sa(i)d
scr(e)am
nas palavras em jorro,
aquela noite, aquela tarde,
aquela luz em seu rosto, aquele
tom em cor sumário, som, odor,
solidão marulhar de farol entrevisto:
ondas feras, chuva na janela:
vastidão de lembrança em
fuga ou esquecimento avizinho,
vazante em sentir-se ser
na selva insalubre (saber à saliva
de bicho) mais que cipó em
quanto emaranhamento amoroso
vaza constante no mundo à frente
obscuro sempre: há algo além,
algo a dizer em poucas
ou muitas
palavras, prostitutas baratas,
pernas arreganhadas e gemidos
de vapor pressurizado – a despeito
de temporário auto-imposto
exílio no spa
vimiento de la materia –
no forno De Sartre,
descobrir se querer é poder
se foder
se tudo é em função do fim,
doar ou vender um rim,
rir é de graça, ninguém paga
ninguém para ser
feliz,
quando muito paga-se por sexo e sossego,
TV a cabo e canal pornô, voyeurismo 24h,
fantasia e 5 x 1, na mente tudo
(não mero idealismo ingênuo,
apenas de deixá-la pensar)
e mais nada.
luz
antes da voz
queima
antes do alarde
arde
prenha da treva que não é
(no poema)
farol alto
watts de potência
lucidez
demência
altivez apesar do vômito nos cantos da boca (que
canta)
e traços de fezes (que
fede)
e restos de porra (que
geme)
e ve
stígios de palavras (que
f
aladas
som
em
quis ser
por um momento
apenas ser
por um instante
com o mundo
uno
uno
com tudo
agora
quero ser
apenas
ser
se possível
só em si
g
nos
não início senão no v
ir
o que está por vir esta
rá
o que veio
se foi
se
rá
passado ontem
eu
aqui presente
outro
(dia)
esperando
(pensando
pesando)
o
(dever)
de
v
ir
ci-
ci-
o s h
z a n o
d a r
e p i
n
o
silo
se
E X P L O D E
Ce-
ci-
li
a
n
o
p
ar
q
u
i
n
h
o
v
ê
o
musa
muda
teu repertório
ruído
de rio
é som ou
ruído
de rato
é som ou
ruído
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ruído
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para Emily e Stephen
cor e desenho
odor sem pudor
que dor sentiria
o ser que tivesse
a raridade de tê-la
em sua realidade de flor
horrorosa beleza
rigorosa essência
a rosa
rosa
o rosa
rosa
quis escrever um poema
que despertasse em ti a eterna tristeza
quis escrever um poema
que representasse para ti a eterna tristeza
quis escrever um poema
que fosse em si a eterna tristeza
acho que não consegui
mas não tem problema
talvez, todos os poemas
nossos medos
escuridão
solidão
silêncio
causam dor
não desespero
quando se tem por companhia
a imperecível poesia
velhos medos
coletivos
míticos
negativos
nada mais são
que formas de nada
e nada representam
a não ser o fim
sem recomeço
estes medos
o nada
a que aspira
o tudo
da poescatologia
todo verso
um suicídio
e um renascer
em signos
mover esferas
cosmoclaustro de astros
onde letras caem como átomos de Lucrécio
em tempos e lugares indeterminados
crer no poder da palavra
emprenhar e dar à treva
olhar as estrelas
orar por má influência
futuro presente passado
sempre sempre sempre
à frente ausente presente
futuro presente passado
à frente ausente presente
sempre sempre sempre
sempre sempre sempre
futuro presente passado
à frente ausente presente
sempre sempre sempre
à frente ausente presente
futuro presente passado
à frente ausente presente
futuro presente passado
sempre sempre sempre
à frente ausente presente
sempre sempre sempre
futuro presente passado
página em branco
tinta materializa pensamento
borra quando toca
quanta e qual qualidade de informação numa imagem
ou só simples photographia (mero estímulo) não novo
estilo pousar fragmentos ou fantasmagorias surrealistas
quão importante saber se isto (estilo) é
importante (ou se existe, e se sim, de qual ponto
de vista [relativismo estético]) quão velho
pe(n)sar a possibilidade (balança quântica probabilística:
qual sua medida: quanta) do novo (originalidade, se houver, vale
ouro e será considerada muito original) ou prosa
impessoal dissertativa discursiva objetiva (não redundante, i. é.,
não repetitiva, não enfática [discurso para a elite intelectual])
didática (discurso pro povo)
sintaxe ortographia semântica
entendimento ([p]onto)lógico (lógico) ou intuição de intenções (de
comunicação) tortuosas (pre[tenções])
texto ou tesseract
narrativa ou abstração
verso ou constelação
silogismo ou rizoma
recriação ou representação
apolo ou dionísio
hybris ou equilíbrio
monólogo ou diálogo
perguntar é preciso
poesia
para que
tudo isso
o que está pensando
nada
nunca é nada, sempre é alguma coisa
os pensamentos nunca e sempre
são só palavras
nada é contido
tudo é sentido
nada é (contido
tudo é) sentido
(nada é con)tido
(tudo é sen)tido
nada é (con)tido
tudo é (sen)tido
nada é contido
tudo é sentido
nada é contido
tudo é sentido
nada é con(tido
tudo é) sentido
dedicado à Paty
te quero
eu tb
tem certeza
n sei
espera
o q
há algo q quero dizer
está bem
o toque
n te toquei
quando tocar
talvez n haja o toque
mas a pele
apenas querer
tenho medo
sua voz falha
eu pouco falo
eu o escutaria toda a noite
detesto falar sozinho
então um diálogo
até o raiar do dia
uma conversa íntima
todas as conversas são íntimas
verso e rima
poesia
onde a luz não está,
estarão os olhos?
estranho:
ondas
ou
pontos,
ou
ali,
onde estarei,
o que enxergo?
serei cego?
endosso
ou nego
o fim de
um ser,
estar,
existir,
somente de
mim para
mim?
quero o
outro
-- espero
--, este inseto
de quem
tenho nojo
e cuja
existência
é-me
incerteza?
disto estou
certo:
haverá um
fim;
que o
outro,
se quiser
-- concreto
ou reflexo,
ele me-smo
ou
parte
de
mim –,
fique em
nossa
desilusão
de simplesmente
existir.
para Ilya Prigogine
são apenas sinapses que caminham
além da lente de olhos
pessoas que penetram meus pensamentos
e eu que as penso luz
mas o serão realmente?
se se encontram se tocam e se falam
que importa a precisão de onde quando como ou porquê?
importa que se dá de algum modo
é o que se pode dizer
e penso com irrelevância
talvez
que o sol se consome para que este poema
relevante porém
em toda sua diferença
simplesmente aconteça
você pode escolher se a tarde está vazia;
ela jamais o está por inteiro.
embora seus sons tendam
ao silêncio
sensível, dentro de ti ela ressoa em secreta apatia,
fértil forma de um nada
de todo sentimento.
se chovesse seria fácil:
falaria do frio
mas,
ficar
e lembrar
em palavras este leve sentimento de sempre,
que assim,
quando muito,
o sonhado estio de toda a existência.
