carvão

...

Quando morreu,
seu calor ardeu

até se fazer fogo,

o incêndio da memória

que transforma, lento

(seu combustível, o tempo),

minha carne (ó, sinapses!

ó, minh’alma!) em brasa,

ao cabo, carvão.

...

o afogamento das aves

e permite ver que

a maior parte da árvore

está enterrada em luz,

ar:

a linguagem,

obscura raiz fugaz

que salva do afogamento

das aves

(mergulham – ela imagina –,

submergem em verde:

sobra silêncio.

Ao menor aviso do vento,

porém,

explodem).

...

escada de incêndio

...

fazer com que escadas de incêndio sejam finalmente feitas de fogo

não só de luz

sons

simetrias

temperaturas

textos e texturas

sofismas

essas coisas que constituem o fogo

que arde

mata e

con

some

...

estática

...

Não

o ato em si

ou sua consequência:

fotografia

de mulher nua,

estática,

estética;

sim

a perversão na razão:

ética;

uma troca,

sempre:

sua luz autografada

por um “presente”.

Prostituta numa ponte

em qualquer ruína da Europa,

milênios a lhe emprestarem

decência,

frieza e morte.

Se eu fosse o último ser humano do mundo,

castrar-me-ia

ao som de

Karma police

ou

Enjoy the silence?

...

nekuia

...

dia elétrico

bares

ruas

esquina

putas

nome de guerra

pago

esqueço

apago

manhã desligada

claridade por toda parte

não ilumina nem rostos nem nomes nem nada na memória

descalço na calçada

na placa

nome da avenida

saída

do labirinto

via

palavra

no caminho para casa

trabalho

vida

placas

deslidas

(este labirinto tem coletivos

guias)

sensação

de suicídio

concluído

já se foi o tempo de culpas

agora (aqui) a necromancia é procurada

depois reportada sem fé

em nomes

preces

profecias

palavras

...

nuvens

...

essas nuvens

essas    
            nuvens

pálidas

                        a cara do meu chefe

essas nuvens

rápidas

me dão des     

ordens

melhor não olhá-las

mas a água

é preciso bebê-la

chove 

... 

epifania do lar

...

No tédio do dia-a-dia de dona de casa

renovou-se em poesia:

um inseto na pele pálida,

imaculada,
da filha, 
não lhe provocou nojo e sim epifania:

na ausência de palavras,

pensou,
baratas embalam crianças
e abençoam a nossa comida.



...

Casablanca

...

Ontem assisti pela primeira vez a Casablanca, por sugestão e na ótima companhia do meu avô, João Fernando Gullo. Foi uma das experiência mais bonitas da minha vida: trata-se de um filme realmente perfeito, dentro do que Hollywood propõe. Está entre os meus prediletos, junto a Bladerunner (sempre em primeiro lugar) e A Lenda (Ridley Scott rules! :-).

...

açougue de signos

...

no açougue de si

gnos ou cemitério                                               ci

          ber                   n

                                                 ético

todos os tipos de cortes à escolha do cli

                                                                                ente

...

cicatriz

...

não se pode temer a morte
porque a morte não existe

existe a dor

existe o não mais existir

encarnado

em tudo o que continua

indiferente

a morte não existe em si

existe a ferida do fim

que não deixa sequer cicatriz

...

erosão

...

Abraçamo-nos na chuva fina,

nesta praia cujo nome indígena

teria lugar num poema de palavras e rimas raras, 

não aqui, nalgum ponto do litoral norte,

nalgum instante entre o agora do texto

e o tempo em que emergia do mar, deste Atlântico

sempre o mesmo, o primeiro ser a se arrastar solitário,

sem poesia só desejo na areia outrora cascalho.

Mas então um abraço é tudo o que temos,

apesar dos braços cansados.

Por tudo o que perdemos,

por tudo o que perderemos – por todos os espelhos

quebrados em busca do inatingível fundo opaco –,

tornamo-nos cinza com o passar dos milênios,

não sentimos falta de um poente,

desmanchamos na água de onde viemos.

...

abóbodas

...

sub

ou

sobre

marino

azul re

pousa

nte

sub

ou

sobre

(pálpebras)

preto reina

nte

...

garoa

...

garoa

sobre

rua

gota

sobre

blusa

branca

de

garota

(semi-

nua)

...

astropoeta

...

É pela janela que vem a solidão.

Estranho, tão estranho, ver o sol ao lado de outros astros,

como num filme de ficção científica.

O sol pertence ao dia, intuímos erroneamente;

o dia pertence ao sol, corrigimos, e isto está mais certo

embora nem sol nem dia existam solidamente (eu iria

escrever como uma rocha, mas nem mesmo uma rocha existe

solidamente, nada existe que não seja violentado

por bilhões de neutrinos a cada segundo).

Quis provar o vazio e resistir ao desespero. Estou há dias

sem lembrar e sem escrever. Provei também meu desprendimento

ao fazer e esquecer, sem anotar, dezenas de versos. Tive esperança

que não houvesse versos inevitáveis ou derradeiros; que nada de derradeiro

houvesse, ou de inevitável; que tudo fosse contingente. Mas então a

possibilidade do infinito não torna tudo possível, tudo certo

e infinitamente repetível?

Até o mais raro dos poemas existiria em infinitas variações

mas também em infinitas cópias perfeitas de si mesmo.

Se assim for, o que resta senão humildade infinita aos poetas?

Julgamentos de valor valendo eles próprios apenas localmente,

o que para alguns equivale a dizer nada valendo.

Procuro na janela por apatia; procuro a garantia de não haver nada

além da morte, de não haver além da morte para quem morre –

mas só encontro todo tipo de indiferença – a da luz estelar constante,

a da escuridão circundante, a do silêncio insensível, a do frio paralisante –,

todo tipo de indiferença menos a minha, o que me faz voltar à poesia.

...

tudo quer te abraçar

...

Distância e solidão igualam vida,

porque tudo te quer morto se te aproximas:

o mar em que mergulhas,

a tomada que tocas,

a terra em que aprofundas;

até tua amante pode te querer bem

morto,

seja conscientemente

devido a teu seguro de vida,

seja inconscientemente

se acreditas em Freud.

Lembrar é calcular distâncias

(só se lembra o que ficou para trás,

só se lembra o que se perdeu),

esquecer é aproximar

sem saber.

Tememos a solidão –

ansiamos tanto por atenção,

por outra voz,

pelo calor de outro corpo.

Tememos, portanto, a vida;

ansiamos, assim, pela morte.

Tudo quer te abraçar,

tudo quer te esquecer;

tudo é teu inimigo, não te esqueças disso.

...

amortecido

...

Imaginou a morte mil vezes:

as Mil e Uma Noites que todos escrevemos

a mando do medo.

Recitou de si para si suas lembranças:

todas doces e belíssimas

como poesia.

À base de morfina

disse (delirou) para a escrita do filho:

toda vez um talvez

solidão plena da aparência

absência da essência

Sem querer

haviam descrito a existência humana,

as palavras amor-

tecidas.

...

O arco e a Líria

...

O que fosse envergasse o arco,

preferiria fosse Líria –

sereia em resguardo,

natural o arquejar de sua lira.

Nadava em devaneios,

sonhos e fantasias –

ordinárias fontes de desejo,

ele mesmo fonte de toda a vida.

Quanto mais vida, porém,

menos poesia.

Líria era canto e encanto:

não arqueava, arquejava sua lira.

Era canto e encanto

aos ouvidos deste morto-vivo;

era canto e encanto encarnado

no arco deste discurso antigo.

...

palhaços

...


a
parecer
ró
sea
rte
, se
gu
ir a
dia
nte
, noite
con
ti
nua.

vê (a
lilás): a
lingua além da luz
co
incide
inde
pende
da
vista se a
a
palavra –
dúplicecúmplice
– p
re vê

nem sempre se vêem estrelas mas
alguma beleza se
se
lembra

no fim,
depois que você dormir e
depois que você acordar – não haverá para aonde fugir –
serão só palhaços sem pernas se arrastando
entre ruínas
atrás de anjos que se escondem nas suas lembranças,
Ana,
roubados das elegias.

A inauguração de um mundo novo.
Espera e contempla: com encavalados I hate you
mal dublados (não haverá legendas no Apocalipse),
eles abrirão seu cérebro e repartirão a asa obscura;

o desespero...
nada é mais sonho tampouco realidade,
mas você ainda é natural, como o seu
medo e seu
sangue Oceano.

Não,
não é assim; você não vê que isto é um poema e
basta?

Os palhaços não vê(e)m.

Descança, Ana,
na lembrança de quem lê.

...

prise

...

te dou blocos de plástico
e você constrói,
que lindo,
um carrinho;
te dou um doce
e você me devolve,
que bom,
um carinho;
se te desse veneno,
você bebia
e
morria;
talvez uma solução?
de cicuta,
para manter a tradição.
meu filho, você é cego
e no entanto vive,
ainda,
como se não fosse. Quando
entender, continuará a viver,
apesar do sofrimento e da
escuridão – e todos os
significados estarão aí,
inclusive nenhum, o que
pode querer dizer, entre mil
possibilidades, que um dia
você vai morrer e eu vou
morrer e todo o mundo vai
morrer, ah, que droga
tranquilizadora mas paliativa são
os poemas, os sofismas e as ironias!


...

entre dois pensamentos

...


Porque só existem de dia,
à noite os deuses desistem:
tornam-se selenitas
ou agacham sob postes de luz
de onde invejam os casais em quartos
cujas janelas se fecham
e as luzes se apagam.

É possível vê-los
de carros em movimento
no intervalo eterno
entre dois pensamentos.


...