astropoeta

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É pela janela que vem a solidão.

Estranho, tão estranho, ver o sol ao lado de outros astros,

como num filme de ficção científica.

O sol pertence ao dia, intuímos erroneamente;

o dia pertence ao sol, corrigimos, e isto está mais certo

embora nem sol nem dia existam solidamente (eu iria

escrever como uma rocha, mas nem mesmo uma rocha existe

solidamente, nada existe que não seja violentado

por bilhões de neutrinos a cada segundo).

Quis provar o vazio e resistir ao desespero. Estou há dias

sem lembrar e sem escrever. Provei também meu desprendimento

ao fazer e esquecer, sem anotar, dezenas de versos. Tive esperança

que não houvesse versos inevitáveis ou derradeiros; que nada de derradeiro

houvesse, ou de inevitável; que tudo fosse contingente. Mas então a

possibilidade do infinito não torna tudo possível, tudo certo

e infinitamente repetível?

Até o mais raro dos poemas existiria em infinitas variações

mas também em infinitas cópias perfeitas de si mesmo.

Se assim for, o que resta senão humildade infinita aos poetas?

Julgamentos de valor valendo eles próprios apenas localmente,

o que para alguns equivale a dizer nada valendo.

Procuro na janela por apatia; procuro a garantia de não haver nada

além da morte, de não haver além da morte para quem morre –

mas só encontro todo tipo de indiferença – a da luz estelar constante,

a da escuridão circundante, a do silêncio insensível, a do frio paralisante –,

todo tipo de indiferença menos a minha, o que me faz voltar à poesia.

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