paciência

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Paciência

O conceito é o tempo da coisa.

HEGEL

A calma da planta:

em vida passada,

a alma de um homem

que encontrou da paz

ciência.

Suas folhas ao vento:

um há deus que não cessa.

Todo aceno um

à solidão solidária dos naveg-

antes – bravos desbravadores

do oitavo mar da saudades.

É o cerzir atlântico,

pacífico,

das ondas do verso

que embalam o

presente do poema,

um metro sereno e

severo, o movimento

da maré da memória.

(O branco da página

não é um nada,

é a soma de todos

os poemas possíveis,

a eternidade impossível [

essa nostalgia],

escre-

vê-la é inscre-

vê-la no tempo, da

poesia ao

pó.

Não fazê-lo, porém.

condena a humanidade

à paralisia da Página Perpétua,

esse horror, esse

Cthulhu kantiano.

[Como os investigadores

de Lovecraft, todo poeta

termina ou morto ou insano.])

Certas circunavegações,

soubem-no as plantas e os Pessoas,

exigem, a título de sacrifício,

determinados tipos de alma.

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Os tocadores de fogo

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Os tocadores de fogo

So Parmenides’s puzzle still remains for names of nonexistent items such as Santa Claus.

TIM MAUDLIN, The Defeat of Reason

Tudo é real, certo?

mas nem tudo é concreto:

por debaixo do asfalto,

uma praia se espraia,

de sóis só reflexos,

de ondas, ecos.

(Sereias soterradas.)

Acima – sacrilégio e progresso

– um carro percorre as ruas

enquanto a imaginação perfura

à procura do mineral das imagens.  

Um outro – ouro outrora estrela

ou minério de mim –, usar-se-á,

decerto, para transformar areia

em cascalho, este em pedras,

pedras em castelos de cartas

marcadas? Quem

o crupiê?

Ainda se reconhece: do ar poluído

que, de certo modo, a sustenta,

chegará, por cadeia imensa

(a imaginação, terrae incognitae verdadeira)

aos dragões pré-históricos

e, concomitantes e anteriores também,

aos vegetais que os alimentaram

e aos abundantemente habitados

arranha-céus, cujas copas não os

protegeram do destino mas do sol sim,

não que tivessem sido Ícaros

(eram – pobres de espírito – petróleo vivo),

quando muito alimento para o fogo

daqueles que descobriram a húbris

(forma ígnea diversa)

e daqueles que, do aquém-túmulo,

esgotaram o combustível até a última gota

ao tocarem o fogo – sim,

foi ardente a canção do fim –

na porra toda.

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The end (to be continued...) (expandido)

...

The end (to be continued...)

O silêncio só fará

               (só será)    

sentido

após o fim dos tempos,

quando o onde já

não esconde

uma lista de end-

ereços

e,

nesse nada

–

nem ínterim nem interregno –

    ,       um náufrago não

          se afoga no afago

            das ondas

  ,

mas rios lavam e levam

restos de rostos,

de rastros restando

somente os risos

dos ossos, enfim

a felicidade sem fim                  

esculpida em outra                    

espécie de mar-                        

fim.                                         

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The End (to be continued...)

...

The end (to be continued...)

O silêncio só fará sentido

após o fim dos tempos,

quando o onde já

não esconde

uma lista de end-

ereços e,

nesse nada

–

nem ínterim nem interregno –

um náufrago não

se afoga no afago

das ondas,

mas rios lavam e levam

restos de rostos,

de rastros restando

somente os risos

dos ossos, enfim

a felicidade sem fim                  

esculpida em outra                    

espécie de mar-                        

fim.                       

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Capitalismo tardio

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não o quê

não o por quê

não o quem

não o como

não o onde

não o quando

o quanto

antes

...

a culpa

...

A culpa é uma casa

habitada por japoneses severos

(seus olhos são secos,

não piscam).

Um deles sempre exigirá seu crachá,

que, você pressente, estará em branco.

Tem a ver com a preciosidade do sangue,

que nutre a vida sob pressão

e repetição

(como uma mania, a vida

é um vício e uma culpa –

todo o tempo algo morre

dentro de nós e, mesmo assim,

continuamos vivos,

simultaneamente sendo –

e isso é um espanto –

a sepultura,

o coveiro

e o assassino).

...
...

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Argumento do fundo do poço

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Argumento do fundo do poço

Posso até ser,

mas só (se você

for);

posso até ver,

mas ó (na TV:

flor);

posso até ouvir-

me ou a ti,

som;

posso até tocar

tua pele ou

teus sentimentos

(dois instrumentos);

posso até saborear ou,

quem sabe, provar

que (r)existimos,

que isso foi

bom;

posso até sentir

de longe o cheiro de

amor;

tudo isso

assim que sair do fundo do

posso.

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tick-toque

...

tick-toque

Mil bocas na face.

Divinizar a pele pelo toque –

íntimo cubismo – afetivo.

(Arado, o dedo lavra

esse campo e planta

desejo – primeira linguagem

digital – nas estrias

para que o broto do coito

dê no desabrochar do gozo-

cógito).

Por outro lado (mesmo ângulo,

porém), o toque da fúria – o

punho – parte e des-

dobra a carne-Guernica:

ao toque da fúria – ao punho,

contudo –, se dá a outra face.

Mil olhos à vista.

À imaginação fetichista

todas as faces

da paisagem – daquele campo

tornado lábio, vagina

– chamada tempo: na topo-cronologia

do beijo (outra vez a língua),

todos são o mesmo,

o primeiro e o último,

o último e o primeiro,

o primeiro e o último,

o último e o primeiro,

o primeiro e o último,

o último e o primeiro

et cetera et alii et aliae et alia...

A tristeza do eterno

é a última tela.

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formiga, formigueiro

...

Formiga, formigueiro

O bom do minúsculo

é ver monumental

o mundo.

Movimentar fardos,

a melancolia das vias

uma alegria.

Dura pouco a vida;

em todo caso,

fogo no buraco,

chumbo derretido

ou formicida –

holocausto mínimo –

neste lindo molde

de labirinto.

...

...

copa nua contra o céu:

no cosmo, âncora da Terra.

...

à noite

...

à noite

to-car a car-ne

(

o

verb-o o o-bjeto

o

sujeito o culto

) arcar com as con-

sequências

carregar a culpa (atonal)

até que seja tarde

da noite obscura

(ao abrigo da rua

o cor            p-

o        ração

[o imanente

não admite ascendentes

transcende])

não há cura

sob o ciclo da lua

somente perdas

infinitas

(nos polos a Terra – esfera – não gira

nos polos o raio torna-se zero

ou infinito, ou eterno)

quisera hesitar

evitar a certeza

mas não me engano

um dia (ou uma noite)

ela chega

...

Lobos

...

Bela

é a vida

vivida numa ilha

ou num planetinha

como o do Pequeno Príncipe.

O abraço do arredor –

Vácuo ou líquido, nada ou água,

oceano no entanto – diminui a dor

de estar só.

Em comparação,

a vida na cidade dá saudades,

por isso (lobos anciãos), nos

isolamos (da alcateia), ínsulas

(“local isolado” ou “região

do córtex cerebral

oculta no fundo da fissura

entre o lobo parietal

e o lobo temporal”).

...

o homem na torre

...

o homem na torre

Sóbrio sobe,

só e silente,

o homem na torre.

Ascendendo acende

um alô – olá! – de luz:

não chegue: rochas

à frente.

Aves voam,

naves evitam

o sólido vácuo – e

somem

(no horizonte).

Ou

ébrio desce,

vetado-lhe o adeus

de tênebras,

o homem na torre,

do seu Empíreo

sem nome.  

...

dentes

...

dentes

Núcleo duro

ao redor do qual

a leveza dos lábios:

núvens de carne que,

tempestuosas,

se fecham em muxoxo; que,

solares,

se abrem em sorriso.

O céu da sua boca,

Paraíso.

...

quatro mãos

...

quatro mãos

A leitura prévia –

presságio da sua (espécie de) –

lustra (sebo)

o livro órfão (antiguidade);

confere-lhe

outro autor:

de segunda

mão, relíquia

a quatro

escrita

(presente [lê]

passado a [li]

mpo).

...

Self à moda do chef

...

Amigos, segue meu primeiro poema do ano. Talvez valha a pena notar q os versos são metricamente simétricos: 6, 5/5, 6 sílabas poéticas, respectivamente. Espero q apreciem :-)