Um artista que

 Argumento: a história de um artista que, à semelhança de Leonardo Da Vinci, perde todo o interesse em completar seus trabalhos uma vez superadas as dificuldades de sua conceitualização (ele tem fé em suas capacidades de realização; ele pode imaginar detalhadamente a obra acabada). Enfrentará dificuldades no relacionamento com seus pares, que exigem provas de seu suposto domínio técnico; com sua família, que exige retorno financeiro pelo tempo que ele dedica a suas “pesquisas”. Obsessão é um tema importante, que leva à inadequação social do artista e seus sofrimentos. A seu favor ele argumenta que seus exercícios criativos desenvolvem sua consciência; que sua consciência – ele mesmo – é a única obra que lhe interessa desenvolver, todo o resto – todos os rascunhos e eventuais obras –, apenas traços dessa obra mais completa e viva. Diz não lhe importar a posteridade, os outros; que, em todo caso, até mesmo os maiores criadores de uma civilização morrem junto com ela (e todas as civilizações morrem), não existindo imortalidade de fato no mundo físico. E, completa, quem não poderá afirmar que, a exemplo de uma de suas histórias de ficção especulativa não terminadas, cada universo ou história imaginados com suficiente intensidade não surjam como universos paralelos (a consciência, a imaginação, a força mais poderosa do mundo)? Quem poderá afirmar que sua consciência, desenvolvida ao cabo de uma existência dedicada ao exercício da imaginação, não tenha uma sobrevida de natureza incogniscível mas para a qual estará mais apta do que consciências menos desenvolvidas?

Estávamos eu e Fábio em sua sala; eu acabara de ler o resumo ou plano acima, mais um dos seus “contos inacabados”; ele com sua expressão neutra, nem mais nem menos satisfeito com sua ideia do que sempre estivera. Mas isso não era verdade, como esclareceu:

“No caso dessa história, paradoxal, irônica ou pósmodernamente, o resumo ele mesmo é a história, quero dizer, a melhor forma de apresentar a história, de modo que, como acontece com frequência na poesia, a própria forma reforce o conteúdo, gere significados.”

Realmente havia algo ali. Passamos o resto da noite ponderando, um tanto atônitos e embriagados, as possibilidades metatextuais dessa pequena obra que quase miraculosamente tirava de sua suposta incompletude toda a completude de que não necessitava.

...

Nossa música

Uma vez atendido o alarme falso da sineta noturna - não há mais o que remediar, nunca mais.

KAFKA, Um médico rural

Na fila da casa noturna

(ao menos uma vez por dia, toda casa é noturna),

rapazes e moças voejam  

como moscas atraídas

não pela luz ultravioleta –

a beleza possível de uma impossível luz negra

(nalgum lugar de SP, hoje em dia ou em 1970) –,

atraídas, talvez, pela promessa de uma cor ainda mais obscura –

agora a beleza possível de uma luz invisível

(a cor da cidade – o ultraviolência) –,

cor além do espectro insensível,

chegando às raias do martírio – acima, o teto de todos –,

cor sob a qual o piche borbulhante dos nomes,

passando pelos estados som, dança, pele, rua,

galvaniza-se num só órgão adjacente ao asfalto:

homem.

Fora, no entanto, o relento é febre, no concreto;

doenças do corpo e da alma os únicos rebentos

de relações sem proteção – todas o são, mesmo

se resultam em carnes e esqueletos...

Assim, (d)o nada assoma: no som onipresente,

(o) tudo, só,

some... apesar de alguma ternura, ainda,

no álcool de um primeiro beijo

ao som da nossa música.

 ...

...
...

paciência

...

Paciência

O conceito é o tempo da coisa.

HEGEL

A calma da planta:

em vida passada,

a alma de um homem

que encontrou da paz

ciência.

Suas folhas ao vento:

um há deus que não cessa.

Todo aceno um

à solidão solidária dos naveg-

antes – bravos desbravadores

do oitavo mar da saudades.

É o cerzir atlântico,

pacífico,

das ondas do verso

que embalam o

presente do poema,

um metro sereno e

severo, o movimento

da maré da memória.

(O branco da página

não é um nada,

é a soma de todos

os poemas possíveis,

a eternidade impossível [

essa nostalgia],

escre-

vê-la é inscre-

vê-la no tempo, da

poesia ao

pó.

Não fazê-lo, porém.

condena a humanidade

à paralisia da Página Perpétua,

esse horror, esse

Cthulhu kantiano.

[Como os investigadores

de Lovecraft, todo poeta

termina ou morto ou insano.])

Certas circunavegações,

soubem-no as plantas e os Pessoas,

exigem, a título de sacrifício,

determinados tipos de alma.

... 

Os tocadores de fogo

...

Os tocadores de fogo

So Parmenides’s puzzle still remains for names of nonexistent items such as Santa Claus.

TIM MAUDLIN, The Defeat of Reason

Tudo é real, certo?

mas nem tudo é concreto:

por debaixo do asfalto,

uma praia se espraia,

de sóis só reflexos,

de ondas, ecos.

(Sereias soterradas.)

Acima – sacrilégio e progresso

– um carro percorre as ruas

enquanto a imaginação perfura

à procura do mineral das imagens.  

Um outro – ouro outrora estrela

ou minério de mim –, usar-se-á,

decerto, para transformar areia

em cascalho, este em pedras,

pedras em castelos de cartas

marcadas? Quem

o crupiê?

Ainda se reconhece: do ar poluído

que, de certo modo, a sustenta,

chegará, por cadeia imensa

(a imaginação, terrae incognitae verdadeira)

aos dragões pré-históricos

e, concomitantes e anteriores também,

aos vegetais que os alimentaram

e aos abundantemente habitados

arranha-céus, cujas copas não os

protegeram do destino mas do sol sim,

não que tivessem sido Ícaros

(eram – pobres de espírito – petróleo vivo),

quando muito alimento para o fogo

daqueles que descobriram a húbris

(forma ígnea diversa)

e daqueles que, do aquém-túmulo,

esgotaram o combustível até a última gota

ao tocarem o fogo – sim,

foi ardente a canção do fim –

na porra toda.

...

The end (to be continued...) (expandido)

...

The end (to be continued...)

O silêncio só fará

               (só será)    

sentido

após o fim dos tempos,

quando o onde já

não esconde

uma lista de end-

ereços

e,

nesse nada

–

nem ínterim nem interregno –

    ,       um náufrago não

          se afoga no afago

            das ondas

  ,

mas rios lavam e levam

restos de rostos,

de rastros restando

somente os risos

dos ossos, enfim

a felicidade sem fim                  

esculpida em outra                    

espécie de mar-                        

fim.                                         

...

The End (to be continued...)

...

The end (to be continued...)

O silêncio só fará sentido

após o fim dos tempos,

quando o onde já

não esconde

uma lista de end-

ereços e,

nesse nada

–

nem ínterim nem interregno –

um náufrago não

se afoga no afago

das ondas,

mas rios lavam e levam

restos de rostos,

de rastros restando

somente os risos

dos ossos, enfim

a felicidade sem fim                  

esculpida em outra                    

espécie de mar-                        

fim.                       

...                  

Capitalismo tardio

...

não o quê

não o por quê

não o quem

não o como

não o onde

não o quando

o quanto

antes

...

a culpa

...

A culpa é uma casa

habitada por japoneses severos

(seus olhos são secos,

não piscam).

Um deles sempre exigirá seu crachá,

que, você pressente, estará em branco.

Tem a ver com a preciosidade do sangue,

que nutre a vida sob pressão

e repetição

(como uma mania, a vida

é um vício e uma culpa –

todo o tempo algo morre

dentro de nós e, mesmo assim,

continuamos vivos,

simultaneamente sendo –

e isso é um espanto –

a sepultura,

o coveiro

e o assassino).

...
...

...

Argumento do fundo do poço

...

Argumento do fundo do poço

Posso até ser,

mas só (se você

for);

posso até ver,

mas ó (na TV:

flor);

posso até ouvir-

me ou a ti,

som;

posso até tocar

tua pele ou

teus sentimentos

(dois instrumentos);

posso até saborear ou,

quem sabe, provar

que (r)existimos,

que isso foi

bom;

posso até sentir

de longe o cheiro de

amor;

tudo isso

assim que sair do fundo do

posso.

...

tick-toque

...

tick-toque

Mil bocas na face.

Divinizar a pele pelo toque –

íntimo cubismo – afetivo.

(Arado, o dedo lavra

esse campo e planta

desejo – primeira linguagem

digital – nas estrias

para que o broto do coito

dê no desabrochar do gozo-

cógito).

Por outro lado (mesmo ângulo,

porém), o toque da fúria – o

punho – parte e des-

dobra a carne-Guernica:

ao toque da fúria – ao punho,

contudo –, se dá a outra face.

Mil olhos à vista.

À imaginação fetichista

todas as faces

da paisagem – daquele campo

tornado lábio, vagina

– chamada tempo: na topo-cronologia

do beijo (outra vez a língua),

todos são o mesmo,

o primeiro e o último,

o último e o primeiro,

o primeiro e o último,

o último e o primeiro,

o primeiro e o último,

o último e o primeiro

et cetera et alii et aliae et alia...

A tristeza do eterno

é a última tela.

..

formiga, formigueiro

...

Formiga, formigueiro

O bom do minúsculo

é ver monumental

o mundo.

Movimentar fardos,

a melancolia das vias

uma alegria.

Dura pouco a vida;

em todo caso,

fogo no buraco,

chumbo derretido

ou formicida –

holocausto mínimo –

neste lindo molde

de labirinto.

...

...

copa nua contra o céu:

no cosmo, âncora da Terra.

...

à noite

...

à noite

to-car a car-ne

(

o

verb-o o o-bjeto

o

sujeito o culto

) arcar com as con-

sequências

carregar a culpa (atonal)

até que seja tarde

da noite obscura

(ao abrigo da rua

o cor            p-

o        ração

[o imanente

não admite ascendentes

transcende])

não há cura

sob o ciclo da lua

somente perdas

infinitas

(nos polos a Terra – esfera – não gira

nos polos o raio torna-se zero

ou infinito, ou eterno)

quisera hesitar

evitar a certeza

mas não me engano

um dia (ou uma noite)

ela chega

...

Lobos

...

Bela

é a vida

vivida numa ilha

ou num planetinha

como o do Pequeno Príncipe.

O abraço do arredor –

Vácuo ou líquido, nada ou água,

oceano no entanto – diminui a dor

de estar só.

Em comparação,

a vida na cidade dá saudades,

por isso (lobos anciãos), nos

isolamos (da alcateia), ínsulas

(“local isolado” ou “região

do córtex cerebral

oculta no fundo da fissura

entre o lobo parietal

e o lobo temporal”).

...

o homem na torre

...

o homem na torre

Sóbrio sobe,

só e silente,

o homem na torre.

Ascendendo acende

um alô – olá! – de luz:

não chegue: rochas

à frente.

Aves voam,

naves evitam

o sólido vácuo – e

somem

(no horizonte).

Ou

ébrio desce,

vetado-lhe o adeus

de tênebras,

o homem na torre,

do seu Empíreo

sem nome.  

...

dentes

...

dentes

Núcleo duro

ao redor do qual

a leveza dos lábios:

núvens de carne que,

tempestuosas,

se fecham em muxoxo; que,

solares,

se abrem em sorriso.

O céu da sua boca,

Paraíso.

...

quatro mãos

...

quatro mãos

A leitura prévia –

presságio da sua (espécie de) –

lustra (sebo)

o livro órfão (antiguidade);

confere-lhe

outro autor:

de segunda

mão, relíquia

a quatro

escrita

(presente [lê]

passado a [li]

mpo).

...

Self à moda do chef

...

Amigos, segue meu primeiro poema do ano. Talvez valha a pena notar q os versos são metricamente simétricos: 6, 5/5, 6 sílabas poéticas, respectivamente. Espero q apreciem :-)

unha

...

unha

Paga-se com dúvida

(dor é incerteza,

pode durar)

a dívida da vida.

Vermelhas –

cicatrozes, iracundas,

– veredas

cravadas à unha

na face nua.

(A pele – físsil – perdura:

em verdade, inde-

cisa, cura-se.)

Há garra – rasga – tremo.

Não se pleonasma

ao se dizer do externo

extremo.

...