para Ilya Prigogine
são apenas sinapses que caminham
além da lente de olhos
pessoas que penetram meus pensamentos
e eu que as penso luz
mas o serão realmente?
se se encontram se tocam e se falam
que importa a precisão de onde quando como ou porquê?
importa que se dá de algum modo
é o que se pode dizer
e penso com irrelevância
talvez
que o sol se consome para que este poema
relevante porém
em toda sua diferença
simplesmente aconteça
você pode escolher se a tarde está vazia;
ela jamais o está por inteiro.
embora seus sons tendam
ao silêncio
sensível, dentro de ti ela ressoa em secreta apatia,
fértil forma de um nada
de todo sentimento.
se chovesse seria fácil:
falaria do frio
mas,
ficar
e lembrar
em palavras este leve sentimento de sempre,
que assim,
quando muito,
o sonhado estio de toda a existência.
maça-de-mira n’alça-de-mira
miro o pica-pau entremeado em folhagem
gordas jacas balançam pendentes
pouco ou nenhum negrume no vale
vulto—motriz—rente—movente
cartoonish entanto calmo, silente
maça-de-mira n’alça-de-mira
lá!
bang!
vê!
cade?nte
corta
nauvalha
singra
o oceamundo
empalidece
limpa
a face
na fina
manhã
final
finita
corta
nauvalha
sangra
a pele
da minha
fria
poesia
